¿Qué tipo de vida tendría Carmen aquí creciendo en la oscuridad sin conocer el cielo o el sol? tiene que dejarla salir. Elena le dijo a Antonio cuando Carmen tenía tres meses. Yo me quedaré. Haré lo que quieras, pero déjala ir. Déjala tener una vida real. Ella está a salvo aquí. Antonio respondió.
Con nosotros somos una familia. Esto no es una familia, es una prisión. Pero Antonio no escuchaba. En su mente retorcida, había creado la familia perfecta, protegida del mundo peligroso exterior. Los años pasaron en la oscuridad. Elena perdió toda noción del tiempo exterior, viviendo solo por las rutinas de cuidar a Carmen, luego a su segundo hijo, un niño nacido en 1996 al que llamó Miguel.
Dos niños nacidos en cautiverio que nunca habían visto la luz del día o sentido la brisa en sus rostros. En el verano de 2003, Elena había estado cautiva durante 10 años. Carmen tenía 9 años y Miguel VI. Los niños habían crecido conociendo solo las paredes del sótano, creyendo que el mundo consistía únicamente en las tres habitaciones pequeñas que su abuelo padre había construido para ellos.
Elena les había enseñado a leer usando libros viejos que Antonio traía. Les había enseñado matemáticas básicas dibujando en las paredes con carbón. Les contaba historias sobre el mundo exterior, sobre el sol y las estrellas, sobre el mar y las montañas. Pero para los niños estas eran solo cuentos de hadas, no más reales que los dragones o las hadas.
“Mami, ¿qué es el sol?”, Carmen preguntaba a menudo. “Es una gran bola de fuego en el cielo que nos da luz y calor.” Elena respondía, sus ojos llenándose de lágrimas al darse cuenta de que sus hijos nunca habían sentido el calor del sol en su piel. “¿Podemos verlo algún día?” “Algún día, mi amor, algún día.” Pero Elena había dejado de creer en algún día hacía mucho tiempo.
10 años de cautiverio habían roto su espíritu. Sobrevivía solo por sus hijos, despertándose cada día para alimentarlos, enseñarles, amarlos en este infierno que era su único hogar. Antonio, ahora de 55 años, había envejecido considerablemente. Su cabello estaba completamente gris, su espalda encorbada por años de culpa que nunca admitiría, pero seguía siendo inflexible en su convicción de que estaba protegiendo a su familia.
Arriba, la vida en Sevilla continuaba. El caso de Elena Romero había sido archivado hacía años, ocasionalmente mencionado en artículos de aniversario, pero en su mayoría olvidado. Antonio se había jubilado de su trabajo en la fábrica, viviendo solo en la Casa Grande, sus vecinos simpatizando con el hombre solitario que había perdido todo.
Pero todo cambió el 12 de agosto de 2003, 3 días antes del décimo aniversario de la desaparición de Elena. Antonio, trabajando en el jardín bajo el calor abrazador del verano, sufrió un infarto masivo. Colapsó entre los tomates que había estado regando, su corazón fallando finalmente bajo el peso de años de estrés y secretos.
Un vecino, la señora Delgado, lo encontró una hora después y llamó a una ambulancia. Antonio fue llevado de urgencia al Hospital Virgen del Rocío, donde fue declarado en estado crítico. En el sótano, Elena esperó la comida de la tarde que nunca llegó. Cuando cayó la noche y Antonio aún no había aparecido, una pequeña chispa de esperanza se encendió en su pecho por primera vez en años. Algo pasó.
Ella susurró a sus hijos que la miraban con ojos grandes y asustados. Papá no ha venido. ¿Dónde está el abuelo? Miguel preguntó su voz pequeña y asustada. No lo sé, cariño, pero esto podría ser nuestra oportunidad. Elena había pasado 10 años estudiando cada centímetro de su prisión. Sabía que la puerta de metal estaba cerrada con un pestillo del otro lado, imposible de abrir desde dentro.
Pero también sabía que la construcción de Antonio, aunque sólida, no era profesional. Había debilidades. Durante años, ella había estado aflojando lentamente uno de los tornillos que sujetaban las bisagras de la puerta interior, usando un clavo que había encontrado en el suelo. Era un trabajo lento, tedioso, que hacía solo cuando estaba segura de que Antonio no bajaría.
había aflojado tres de los cuatro tornillos de la bisagra inferior. “Carmen, Miguel, aléjense.” Elena ordenó, tomó la pata de una silla vieja que había roto meses atrás para este propósito y la empujó bajo la bisagra suelta. Usando la pata como palanca, empujó con toda su fuerza. El metal gimió. El tornillo final se aflojó.
Con un último esfuerzo desesperado, Elena empujó y la bisagra se rompió completamente. La puerta se inclinó hacia un lado, ya no completamente segura. Elena empujó su cuerpo contra ella, usando su peso para empujarla hacia fuera. Se movió solo unos centímetros, pero fue suficiente paraque pudiera deslizar su mano y alcanzar el pestillo del otro lado.
Con un clic que sonó como libertad, el pestillo se abrió. Por primera vez en 10 años, Elena Romero estaba del otro lado de esa puerta. “Mami, ¿qué estás haciendo?” Carmen preguntó. Nunca había visto a su madre así de energizada, así de esperanzada. “Nos vamos, bebés. Vamos a salir de aquí.” Elena tomó las manos de sus hijos y los guió a través del sótano, más allá de las cajas y muebles viejos, hacia las escaleras que llevaban al piso principal.
Escaleras que ella no había subido en 10 años. Su corazón latía salvajemente mientras subían, cada paso acercándolos a la libertad. Cuando llegaron a la puerta superior estaba cerrada, pero no con llave. Antonio nunca había pensado que llegarían tan lejos. Elena giró el picaporte y empujó. La puerta se abrió y por primera vez en una década vio luz natural.
El sol de la tarde entraba por las ventanas de la cocina segadoramente brillante después de años de oscuridad. Elena y sus hijos se encogieron protegiéndose los ojos. no acostumbrados a tanta luz. “Duele, mami”, Miguel lloró cubriendo sus ojos. “Lo sé, cariño, lo sé, pero tenemos que seguir adelante.” Elena los guió a través de la casa, tan familiar, pero tan cambiada.
Fotos de ella cubrían las paredes, imágenes de su infancia, su adolescencia, la hija que Antonio pretendía haber perdido mientras la mantenía prisionera en el piso de abajo. Llegaron a la puerta principal. Elena extendió la mano, su mano temblando violentamente y giró el picaporte. La puerta se abrió hacia una calle de Sevilla bañada por el sol de la tarde.
Después de 10 años de oscuridad, Elena Romero y sus dos hijos dieron su primer paso hacia la libertad. Elena se tambaleó en la cera. Sus piernas apenas la sostenían después de 10 años de confinamiento. Carmen y Miguel se aferraban a ella, aterrorizados por la enormidad del mundo exterior, el cielo infinito sobre ellos, los sonidos desconocidos de la ciudad.
Es demasiado grande, Carmen lloró enterrando su rostro en el costado de su madre. Quiero volver adentro. No, cariño. Elena dijo firmemente, aunque ella misma estaba abrumada. Nunca volveremos a ese lugar. Un automóvil pasó por la calle y Miguel gritó. Nunca había visto uno antes. Elena lo levantó tratando de calmarlo mientras caminaba hacia la casa del vecino más cercano.
Sus pies descalzos, sensibles después de años sin usarse adecuadamente, dolían contra el pavimento caliente. La señora Delgado, la vecina que había encontrado a Antonio, estaba regando sus plantas cuando vio la escena extraña. Una mujer demacrada en ropa arapienta, con dos niños pálidos y asustados acercándose a su puerta.
¿Puedo ayudarla? La señora Delgado preguntó con cautela. Elena abrió la boca para hablar, pero las palabras no salían. ¿Cómo empezaba a explicar? Finalmente dijo simplemente, “Soy Elena Romero. Antonio Romero es mi padre. Llame a la policía.” La señora Delgado dejó caer su regadera. Elena Romero, pero tú desapareciste hace años. Todos pensaban que estabas muerta.
