“¡No son fantasmas! ¡Hay algo raro en todo esto!”.
“Lo único raro aquí”, dijo ella, su voz rompiéndose, “es que no confías en tu propio hijo. Y, francamente, ya no sé si confías en alguien que no seas tú mismo”.
Durmió en la habitación de invitados.
Pasaron dos semanas. Dos semanas de silencio tenso en casa, de vigilancia continua a mi hijo, de noches en vela en mi biblioteca. Hasta que Héctor (mi fuente ahora lo llamaba Joaquim, pero para mí siempre será Héctor, el hombre que trajo la bomba) volvió.
Y esta vez, lo que trajo hizo que el suelo de mi lujoso despacho desapareciera bajo mis pies.
“Señor Fernández. Encontré su archivo”.
“Habla”.
“Gabriela Ramírez. Auxiliar administrativa. Trabajó en Constructora Fernández de 2016 a 2019. Despedida en julio de 2019”.
Hizo una pausa.
“¿Despedida por qué?”, pregunté, aunque una parte de mí ya lo sabía.
“Causa justificada. Desvío de materiales. Herramientas, equipos… El informe dice que encontraron artículos de la empresa en su casa”.
Sentí que se me revolvía el estómago. “Sigue”.
“Hay una nota. Solicitó hablar con usted personalmente. La solicitud fue denegada”.
“¿Por quién?”.
“Por el gerente de la obra en ese momento. Javier Mendoza”.
Javier. Claro. Javier Mendoza seguía en la empresa. Ahora era Director de Operaciones. Uno de mis hombres de mayor confianza.
“¿Hay algo más?”, pregunté, mi voz apenas un susurro.
“Sí, señor. Una anotación del departamento de recursos humanos. Gabriela Ramírez… estaba embarazada de seis meses cuando fue despedida”.
Me recosté en la silla. El mundo se puso borroso. Hice los cálculos. Julio de 2019. Embarazada de seis meses. Una niña, Mariana, que ahora tenía once años.
“Estaba embarazada de Mariana”, dije en voz alta.
“Eso parece, señor”.
“Y yo… yo firmé ese despido”.
Héctor bajó la mirada. “Sí, señor. Aquí está su firma”.
Me pasó el documento. Y allí estaba. Mi rúbrica. Fría, impersonal, ejecutando una sentencia de muerte profesional sobre una mujer embarazada, basándome en la palabra de un hombre en quien confiaba.
“Sigue buscando, Héctor. Quiero saber qué pasó con ella después. Cómo murió”.
“Señor… los vecinos dijeron que se ‘fue’, no que murió”.
“La gente no se ‘va’ así. Investígalo”.
Esa misma tarde, llamé a Javier Mendoza a mi despacho.
Javier entró, pulcro como siempre. Traje impecable, sonrisa ensayada. “¿Me llamaste, Miguel? Buenos días”.
“Siéntate, Javier. Quiero hablar de algo antiguo”.
Su sonrisa vaciló un milisegundo. “¿Ah, sí? ¿De qué se trata?”.
“Gabriela Ramírez”.
Si un hombre puede palidecer bajo un bronceado de fin de semana, Javier lo hizo. Pero se recompuso. “Ah, sí. La… la ladrona. La que desviaba material. ¿Qué pasa con eso? Fue hace años”.
“Cuéntame cómo la descubriste”.
“Miguel, fue hace mucho. Pero… hicimos un inventario sorpresa. Faltaban herramientas caras. Rastreamos los registros de salida. Todo apuntaba a ella. Mandamos a alguien a su casa… y allí estaba todo. En su garaje”.
“¿Quién fue a su casa?”.
“Yo mismo”, dijo, quizás con demasiada seguridad. “Con dos de seguridad. Las pruebas eran irrefutables”.
“¿Y ella confesó?”.
“No. Claro que no. Lloró, dijo que era un montaje, lo de siempre. Pero las pruebas cantaban”.
Cogí los papeles que Héctor me había dejado. “Entonces, explícame esto, Javier. Gabriela era auxiliar administrativa. No tenía autorización para aprobar salidas de material. Solo los supervisores, como tú, podían”.
Javier se tensó. “Debió… debió falsificar las firmas”.
“¿Investigaste eso?”.
“Miguel, sinceramente, no entiendo por qué removemos esto. El caso se cerró”.
“¡Responde a la pregunta, Javier!”.
“¡Creemos que sí! ¡Pero no pudimos probarlo! Nos centramos en el hecho de que tenía el material en su casa. ¡Era una prueba concreta!”.
Me recliné, observándolo. Sudaba. Se ajustaba el nudo de la corbata. “Denegaste su solicitud para hablar conmigo”.
“¡No había necesidad! ¡El caso estaba cerrado! Solo quería dar largas, manipular”.
“Estaba embarazada de seis meses, Javier”.
Tragó saliva. “Yo… yo no lo sabía en ese momento”.
“Mentira”, dije, mi voz helada. “Hay una anotación en el archivo. Recursos Humanos te informó”.
El silencio fue espeso. Javier se levantó. “Mira, Miguel, no sé qué quieres que diga. Hice mi trabajo. Encontré a la culpable. Protegí a la empresa. Si estás insatisfecho con algo de hace cinco años…”.
“Estoy insatisfecho con las mentiras, Javier. Y algo me dice que estás ocultando algo”.
“¡No estoy mintiendo!”.
“Entonces no te importará que pida una auditoría externa completa de ese periodo, ¿verdad? Que revise cada factura, cada firma, cada acceso al sistema”.
El color desapareció de su rostro. “Una auditoría… Miguel, eso costará tiempo, dinero… para remover algo resuelto”.
“Tengo tiempo y dinero de sobra, Javier”. Me levanté. “Y a partir de ahora, estás en excedencia pagada. No te acerques a la oficina. Voy a bloquear tus accesos”.
“¡No puedes hacerme esto! ¡Es absurdo!”.
“Claro que puedo. Soy el dueño. Ahora, sal de mi despacho”.
“¡Te vas a arrepentir, Miguel!”, gritó desde la puerta.
“Ya me estoy arrepintiendo, Javier. Me arrepiento de haber confiado en ti hace cinco años”.
